Cronicas do autor
Os escombros dos nossos valores
É mau de mais. As notícias que nos chegam dos Estados Unidos da América, é muito mau. Mesmo. Uma pes...
A minha avó Filomena
Uma pessoa nasce por sorte e um bocado ao calhas. Mercê de milhares de acasos no tempo e nos lugare...
Não há Estadistas
Ao longo da História, a dimensão de um Estadista, revelava-se através daquilo que fazia, daquilo que...
Daquela janela
Daquela janela não se vê o mar. Faz parte de uma casa erguida numa povoação por entre os montes e nu...
Melania falou
Era uma vez uma princesa. Quer dizer, não era uma princesa, pois seria rainha caso o regime fosse d...
O legado da decência
Não sei em concreto o que é viver num regime não democrático. Aquando da madrugada libertadora daque...
O Rei borrou a escrita
Juan Carlos de Borbón e de mais não sei quantos, borrou a escrita toda, com o devido pedido de descu...
O moço dos bois
De oras em quando dou por mim a pensar que já não vou para novo. Não sendo velho, as memórias das mi...
Quarenta e cinco mil milhões
A Europa salvou-se e salvando-se, salvou-nos a nós também. Do enorme desafio que é o relançar a vida...
Um tiro no porta aviões
O escrito no título que acabou de ler, não é uma afirmação, mas também não é uma constatação. Sendo...
Da cidade para o campo
Dada a natureza das coisas em si mesmas, sempre que desafortunadamente uma pandemia se faz sentir,...
Epistola nem sei bem a quem por causa disto tudo
Naquele tempo, andava-se pelo ano vinte do século vinte e um, e o mundo devia ser uma coisa muito ab...
Régua: Terra de encontros e de despedidas
Costuma dizer-se que uma imagem vale por mil palavras e é bem verdade. As letras entrelaçadas e alin...
O Azeiteiro
Hoje em dia é tão fácil que uma pessoa nem se apercebe e muito menos imagina como era diferente anti...
O Vírus e os amanhãs que cantam
Confinados. Andamos para aqui confinados, prenderem-nos em casa, impedem-nos os passeios aqui ou ali...