Cronicas do autor
A ponte pedonal da Régua
Num mais imediato modo de ver, uma pessoa olha para uma ponte e pouco importância lhe dá além daque...
A Tolerância
Não vão muito de feição para os campos da tolerância os ventos que sopram na espuma dos dias nesta n...
O medo
O medo nasce connosco. É instintivo. O destino que é a maneira de as coisas serem, diz que começamos...
Odemira não é de se admirar
Odemira é de digna de se mirar, mas neste momento não o é de se admirar por via daquilo que por lá s...
A nossa mãe
A nossa mãe, é a melhor mãe do mundo. Mas é também a mais bonita aqui e em qualquer lugar, agora e s...
A Liberdade
Por razões de circunstância que somente terão a ver com coincidência, nas últimas quase cinco década...
O Bolo Podre
Naquele tem, na Páscoa, o bolo podre era o rei. Sobressaía quase a pedir meças ao cordeiro assado n...
O nosso Pai
O nosso pai, é uma coisa que nos acontece. Não escolhemos. A nossa mãe também, mas elas não só agor...
A Linha do Douro e o contrassenso
Quando no tempo certo porque já passou o conveniente, os historiadores se debruçarem sobre as duas ú...
Os tolos míopes e a História
Nunca como hoje em dia houve tantos motivos para se deferem tantas causas. O planeta exaurido caminh...
As vessadas
Ainda vislumbrei um pouco aquele tempo. Foi assim como se um conjunto de coisas, de circunstâncias...
As rogas
Pareciam bandos de pardais à solta, as rogas. Andavam em conjunto, mas não eram livres. Sazonalmente...
Andar aos cestos
Assim como se costuma dizer que uma imagem vale por mil palavras, também se poderá dizer que há fras...
A nova idade das trevas
No esplendor da nossa modernidade, entrámos num túnel. Seguíamos o brilho das luzes da ribalta na es...
Os Saberes
Lenta, muito lentamente, a dado momento das coisas da sua e evolução, o ser humano começou aperceber...