Crónicas de ...

Não é que isso importante assim tanto, mas venho ao caso, mas participei recentemente numa acção de voluntariado no apoio à tragédia repetida, mas este ano mais intensa e imensa dos tradicionais incêndios de verão em Portugal.

Num texto anterior e antes dessa minha ida, disse eu que se impunha acima de tudo o silêncio ao verificar-se que muito estava a ser o alarido. Jamais imaginava então o teatro insensível que se seguiria visando o aproveitamento para fins menos nobres. Insanos não percebem o que os rodeia nem a vida que lhe passa ao lodo.

Não sei, mas tenho para mim que alguém nos deitou mau olhado. Parecia que a navegação mesmo que à vista ia de vento em popa e num repente estancámos. Aliás, mais parece que os ares em movimento favoráveis viram de feição e com um jeito vamos pôr-nos às arrecuas. Só pode ter sido inveja de alguém. Séculos a esta parte até diria que anda por aí mão dos castelhanos. Mas não. Agora somos amigos.

O pessoal lá em baixo, em Lisboa, circulando pelos aveludados corredores dos palácios do Poder, deve achar que o Alto Douro Vinhateiro é assim algo como uma Reserva de Índios, que em vez de bisontes nas pastagens tem pipas de vinho muito bom metido em armazéns. Não serão alguns tão ignorantes ao ponto de não saber que o néctar é feito com muito trabalho de granjeio das vinhas, já nem vou por aí, mas se tivessem noção do trabalho que dá, e do nosso contributo para a economia nacional com o vinho e com o turismo, com outros olhos no veriam e melhor trato nos dariam.

Ainda muito recentemente calhou a estar no átrio da estação dos combóis na Régua e tive vergonha para não dizer oura coisa. No fundo, no fundo, foi mais até uma certa revolva que se me desenvolveu nas estranhas ao deparar-me com algo que lhes vou falar se fizerem o especial obséquio de me ler.