Conto de Natal : O Filho do Moleiro
O homem, já idoso com os noventa anos logo ali ao dobrar da esquina da vida, gostava de desfiar conversa acerca dos tempos idos. Sabia que o mundo se transforma a todo o vapor sem se preocupar condignamente com o registo do que se vai esfumando. Por isso não perdia uma oportunidade com transeunte que lhe passasse junto ao poiso onde via escorrer os dias.
A ARDAD – Associação da Região do Douro para Apoio aos Deficientes, é uma daquelas agremiações cívicas que faz uma pessoa sentir que o mundo ainda não está completamente perdido. Anda mais desconchavo que cesto vindimo roto e tão egoísta que cada um só olha para o umbigo próprio, mas ainda há esperança de que não descarrilhe completamente.
Leviano. Gosto desta palavra. Leva-me para relembranças da minha infância quando a ouvia pronunciar na minha aldeia. É uma das muitas em via de não mais se são ouvirem apesar de serem simples e absolutamente exemplo de como com pouco se pode dizer muito.
Quando era assim mais para o novo, na fase em que um homem pensa que é eterno e que o céu é o limite, qualquer coisa que aparecesse de novo, qualquer mudança em frente, logo me parecia bem.
Pelo menos na teoria era um verdadeiro vanguardista. Na prática não seria bem assim, mas isso são contas de outro rosário. Situo-me aí pelos meados da década de setenta e princípio da de oitenta, tempos bem inovadores.
Não se poderá dizer de modo algum que tenha sido amigo íntimo do senhor Doutor Camilo de Araújo Correia, o nosso Dr. Camilo, mas tive o privilégio de conviver por vezes com ele para troca dois de dedos de conversa que jamais em tempo algum foi de circunstância ou para se não estar calado.
Por uma boa mão cheia de ocasiões tive o gosto de apreciar na sua sala de visitas um qualificado vinho fino. Ele fazia questão de enriquecer a sua recção calorosa sempre com um cálice de néctar em louvor da região e de mais as suas gentes. E uma pessoa bebia e saudava.
Palavra de honra que já andava a estranhar. Olhava em redor de nós, de Portugal, e mais para lá das montanhas e para além do mar, e só via e vejo desarrumos, insensatez e tudo sem prumo. Ao mesmo tempo, olhava para dentro do retângulo, e tirando a tragédia dos incêndios de junho e a ópera bufa do assalto ao paiol de Tancos, era um sossego.
CARTA ABERTA A QUEM MANDA NISTO TUDO. AQUI E LÁ FORA
Excelências, reverências ou sejam lá o que forem.
Bem sei que o vosso tempo é escasso porque se julgam eternos, assim como sei que possivelmente jamais em tempo algum este singelo escrito lhes chegará ao conhecimento. Mas permitam que desde já lhe diga que o caminho a percorrer não é tão extenso como supõem. Quem andou não tem para andar. Depois em todo o caso cumpro a minha obrigação e faço o meu gosto. Escrevo-lhes na mesma.
Este nosso mundo que nos parece cada vez mais bonito, anda muito mal frequentado. Está num perigo que se agrava de um dia para o outro, ainda que o não pareça. Não é a primeira vez, mas não aprendemos. Nem o horror inenarrável de outras épocas nos serviu de lição.
O século passado, o vinte, que às vezes nem nos lembramos que estamos no vinte e um, foi um desastre. Ironicamente, à medida que ia evoluindo o conhecimento, mais parece por vezes que diminuiu o discernimento inclusivamente o de sociedades situadas na vanguarda das coisas.
Garantidamente. Para o ano quando o calor apertar e a sede despertar, a área que será pasto das chamas vai ser muito menor do que a deste ano da graça de dois mil e dezassete da era de Cristo. Como é uso as labaredas horrivelmente belas e trágicas irromperão, o negrume marcará almas e paisagens, mas a extensão ardida vai ser muito menor.
Não é que isso importante assim tanto, mas venho ao caso, mas participei recentemente numa acção de voluntariado no apoio à tragédia repetida, mas este ano mais intensa e imensa dos tradicionais incêndios de verão em Portugal.
Num texto anterior e antes dessa minha ida, disse eu que se impunha acima de tudo o silêncio ao verificar-se que muito estava a ser o alarido. Jamais imaginava então o teatro insensível que se seguiria visando o aproveitamento para fins menos nobres. Insanos não percebem o que os rodeia nem a vida que lhe passa ao lodo.
